Nem parece…

É possível que um dia eu olhe para essas minhas idéias e pense que era feliz e não sabia.

Neste caso, para a velhinha decrépita que serei então, deixo este testemunho de que, pelo menos até aqui, não conheço o peso que os anos possam ter na vida de alguém, menos ainda na minha.

Exceto por algumas avarias físicas, perfeitamente contornáveis, não sei o que é isto a que se denomina “idade”.

No que se expressa, de fato, o tempo de vida de alguém? No sorriso vincado? Na reposição de testosterona? No adesivo de estrogênio? Nas dores mal disfarçadas?

Tal coisa, como a idade, se dá a notar conforme um sujeito empunhe, ou não, os anos que lhe couberam viver.

Anos que, vestidos, como carapuças, diminuem-lhe, à força de convenções, o cumprimento da saia, do cabelo, restringem-lhe os gestos, a gargalhada, fazem-no temer. O velho é um poço de temores.

Eu, por mim, tendo a ignorar a idade que uma pessoa tem.  Subterfúgio para não saber também de meus anos/temores? Ou talvez apenas uma profunda incompetência para qualquer coisa que envolva números? Quem sabe seja somente a ingenuidade que em mim manifesta-se em crer que anos são apenas números.

Se de números, nada sei, percebo como um açoite, a imaturidade. E ela habita as mais diversas idades, sendo mais repulsiva e indesculpável quanto mais anos a abriguem.

O tempo de vida, o tônus muscular, as referências que o tempo nos deixa, nada disso me é tão caro quanto a maturidade de um indivíduo.

Nada mais tesudo que uma pessoa madura, porque é daí que advém a postura, a atitude, a auto-estima, o sorriso calmo, o corpo seguro.

E não me incomodo com a idade da embalagem que contenha este raro atributo. Para mais, ou para menos, desejo.

 

 

Sobre mistakegirl

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7 respostas para “Nem parece…

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